Era um dia de festa. Vinte de
janeiro.Dia de São Sebastião. Segunda feira.
Saiu de casa feliz da vida porque a
vida era sua felicidade. Beijou a mulher amada, (a mais amada das mulheres),
Sorriu para a filha, ( a mais bela das mocinhas) , acariciou netos... Pisou na
rua sorrindo. Alguém brincou com seu jeito relaxado de andar com a camisa
aberta: “___ Muito sexy seu Waldê !” Quase 22 horas.
Os
olhos miravam tudo, numa curiosidade de menino. Curiosidade de menino levado,
nunca satisfeita. Seus passos rápidos sempre levavam ao “daqui a pouco” que era
sempre um momento especial.
No peito, canções inacabadas e uma
saudade imediata do violão, amigo, companheiro inseparável de todas as horas.
Mais presente que tudo na sua vida. Mal saía, já sentia saudades do amigão.
Este era o único momento do dia em
que não estava no seio dos que amava.
Ia a caminho da Aurora que não era o fenômeno da natureza, mas tão
somente o seu local de trabalho. Tecnico em refrigeração, aposentado, mas firme
na labuta diária.Carregando um pouco mais de sessenta , era bonito.
Muito
bonito...O que se pode chamar de “coroaço”. Firme. Inteiro... Cabelos brancos
lhe enfeitavam o rosto de feições bondosas. Saltava energia do seu ser.
No seu interior lembranças: amargas,
felizes. Bonitas, feias, lindas. Tudo bem guardadinho... bem arrumadinho.
Tinha planos. Mudar-se... comprar mil
coisas... Assistir o casamento de sua princesa.
Tinha mil amigos porque sabia
fazê-los e conservá-los.
Bom pai, esposo maravilhoso, avô
sensacional, excelente sogro, ótimo irmão,amoroso filho, profissional
competente. .. Seresteiro.
Para ele não havia tristeza. Todos
eram bons.
Aceitou a vida com seus problemas e
dificuldades e viveu intensamente com profunda alegria, cada segundo da sua
existência. Não pensava na morte.
Mas você veio. Apareceu não sei de
onde, carregando talvez uma revolta, não pensou no ser humano.
Você tinha que dar fim à alegria que
havia nele. Você o matou.
“A morte trás desculpas”, dirá você, mas eu lhe digo que a morte poderia
trazer mil desculpas que não fosse você.
Para onde você estava indo àquela
velocidade ? O que você ia buscar ?
A pista era quase livre ( mais de
vinte e duas horas), não havia razão para tanta ignorância.
E agora amigo, como fica sua
consciência ? Como fica sua situação na empresa ? E sua família ? Você deve ter
uma... De que adiantou correr tanto ?
Se você, no seu delírio, tivesse
chegado a conclusão de que não é um piloto de corrida, disputando uma prova,
mas tão somente um homem atrás de seu sustento, a realidade seria outra.
A notícia, o velório, os amigos chorosos,
as coroas de flores, a tumba fria, a solidão da mulher amada, tudo seria um
pesadelo. Um triste pesadelo do qual seria um alívio despertar.
Mas você existe e a sua existência é
a maior prova de que para ele houve o FIM.
Você jamais poderá nem de longe
imaginar a dimensão do seu ato.
Esta carta é um desabafo. É um texto que
escrevi num momento de grande tristeza e revolta. Sua inclusão com meus outros
textos e poesias é necessária porque afinal de contas faz parte de meus
escritos. Espero que entendam.
Janeiro de 2003.
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